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Eu tô cercado de pensamentos confusos.

Os piores pensamentos possíveis.

E a única frase que me acalma é:

Quero que o ****** morra.

E quero que seja uma morte ruim.

Quero que ele morra hoje.

Quero que ele morra dentro de mim.

Matando ele, eu mato um pouco de mim também.

E ele morre interrompido.

Sem graça, seco, sem fim.

Morte instantânea.

Dolor.

Explode.

É câncer.

É facada.

Eu morro.

Eu quis jogar o carro contra um poste.

Eu já quis morrer.

Só não quis mais

Por medo do que podem dizer de mim.

Agora eu quero matá-lo de culpa.

Por que, enquanto escrevo isso,

Ele não morreu ainda?

Tenho muitas facas em casa.

Uma delas deve servir.

Quero sangue, quero carne.

Eu quero que ele morra.

E me deixe morrer em paz.